“路辰！”他扭过，和他同属戏剧社的同学穿着西装从教学楼的另一向他招手。

        他在一片昏暗中，垂着，淡泊的月光落满他脚尖，他又像一个素的剪影了，萧清的树枝摇曳不散鸦的天和耳边如梦似的窸窣声，像，又太过辽远，像夜的唱，萤火虫的呼，叶的漂泊。

        他把那红绳圈他的衬里，之前吊坠没碎时似乎也是这样，我不清楚他在想些什么，也许是希望那些碎片扎他腔，让他在失血之际坠落在雪中，但他终究只是冻红了脚踝，很久以前的冻疮直到现在也没好，他抱着自己的手臂，窗外一片寂静，石榴猫坐在轿的深。

        那把他送回去？我问，队长没有第一时间回答。

        我们总不可能只烧一座纸神像。那人在黄昏里发黑的睛带着一种天上的贪婪，甚至天真，虔诚。我们要用血让人们知在回应那远方的菩萨。

        你听说过西方的神吗？队长说，祂在火刑架上被人民烧死。

        于是我叫他石榴猫，因为我的同事他的吊坠叫石榴猫，很贴切，因为那就是一只石榴红的猫雕塑，他的手难以置信一样在空的绳圈上摸索，被刮得残破糙的指腹捻过一遍又一遍，他剧烈地呼着，仿佛在光里被冷得颤抖，垂来，颤抖地将绳圈靠近自己滴血的颚，我的视野里只有他被染得发白斑驳的发丝像蝶翼一样抖动，血珠像鲜红的石榴花。

        我们这行的队长说，上刚刚通知，他不需要死了。

        很快就是要演的时候了，但我们连节目都还没想好。那人不能路辰回答便抢

        我顺着目光看向那山，只觉得那是一片成堆的灰烬，埋骸骨，无人拂，无人跨越。

        天际又开始泛起一种迟疑冷淡的白，又将要启程，连那喧闹的鼓都仿佛近在咫尺，穿过万里的山谷，他望着远连绵暗的山，似乎说了什么，光线慢慢隐住他一边侧脸，空白一片难以辨清，最远又是叫人麻木的枪响，他悲伤得像凝结的烛泪。

        又是一声枪响。

        我从那一个小小的隙望去，只见他难熬地靠在帘边，微躬着腰，断开的发圈落在他并拢的大上，长及腰的金发凌乱地蹭在帘上，冷汗打湿他大红的衣领，一层又一层浸染的深似他冰冷湖泊般的眸，偶尔泛不知痛苦还是哀愁的涟漪，他握在前的手用力绞紧，病态，苍白，失魂落魄，过了很久绿眸才有了焦距，挣扎着起，却像被撕裂了一样连基本的翻都不到，他的脚腕开着糜烂的花，那是一场更加令人作呕的暴行。

        只要他不死就行。我，到手指有些冰冷，使劲抓握几依旧如此，晚的天晦暗不明，没有人提异议，只是要赶在天黑前赶到广场。

        他的吊坠碎了，我才发现。

        他像丢了一条命。

的声音，嘴唇张合了许久才生挤一声音，轻不可闻，卑微又破碎。

        真的很冷，连荒草都奄奄一息，村庄外常年种着无边的柏树，人们把轿搁置在柏树小睡，已经走了十几里路，月光照得满地狼藉，没人醒着，人们总是如此，不会睁，因为只有这样，他们才能为了不让自己的父母哭泣而杀死会让别人父母哭泣的人。

        一个人该如何尊严尽失地祈求？但他只是在接近开裂的咙里，吞刀一般的痛，发哑的几声笑声，很低，也很轻，鼻音重带着无法咽的泪和血，从他被尘土掩住半眯的青绿眸中缓慢滞留，泪痕苍白冰冷，似乎说了什么，也似乎什么也没说，满地是碾碎过的，浅淡犹如杨花的阳光，白似日落雪，残花遍地。

        我独提一油灯，瞧见那大红的帘掀开一脚，闻见他上的木香和蜡油摇曳的低语，轻轻呻犹如受伤小兽的呜咽，他到了深夜伤开始在荒郊粉尘繁多的空气里熏疼。

        “我至今仍记得那双颤抖决的手，像撕毁的羽翼，他握在前真像在祈祷，我那时便想，这个时代的人，哪有不信神的呢？”